Nueva York de La Mancha

Hay quien no te entiende...
O te insulta por actuar como actúas...
Y no es más que un periodo de transición entre que eres tú y sigues siendo tú...

Hoy he visto a Mamen subida a un automóvil blanco con cara de cansancio o de pena o de tristeza no sé, quizás sólo sea que el sueño se ha cruzado conmigo poco después que el Sol cambiara su posición canalla por otra mortecina. Prometí que la vería hoy y el poema la subió en un automóvil blanco matrícula del fin del mundo...

¿Dónde está aquella mujer de nombre irrompible?

El gobierno de la nación anuncia que el dinero no vale que un billete ha dejado de ser papel de intercambio y que ahora ya no se puede usar para liar tabaco; es mejor esperar la sonrisa de esa muchacha que te sirve café solventemente y que te gusta sí en el foto sabes que quizás te gusta que sea ella y no su jefe quien te ponga el líquido negro hirviendo. ¿Dónde habitaba antes?

¿Y Mamen? Te quita el sueño porque un personaje de novela siempre se vuelve indócil y protesta y se queja y es mujer con lo cual su papel protagonista es infinitamente superior al de don Quijote.

Ojo, no es amor porque el amor no existe. Si tienes insomnio y no duermes y si duermes ves a esa muchacha morena en tus sueños es simplemente que algo de ella te pertenece, que el amor no existe, la Justicia ciega y la corrupción apabullante. Y algo de ella te pertenece, aunque solo sea que tiene insomnio el mismo día a la misma hora del mismo mes y año como tú. Y punto.

Y mañana Albacete, el Nueva York de La Mancha